Опубликовано Екотерина Волкова в Ср, 02/10/2013 - 13:11
Я очень люблю Стихослов. Этот сайт подарил мне настоящих друзей, именно друзей, а не виртуальных собеседников, претендующих на взаимные реверансы. Мои стихи росли под их строгим, но любящим взглядом. Их поэзия росла у меня на глазах ).
Мне дорог каждый из этих людей. Я люблю их творчество, я помню наизусть самые родные строки. Просто люблю.
Давно здесь живу, периодически пропадаю, потом возвращаюсь. Каждый раз меняется актив сайта, и сначала чувствуешь себя не в своей тарелке – или не в своем уме)) – а потом вспоминаю, что я – дома.)
Радостно читать новых талантливых авторов, не менее - а иногда и более - радостно читать стихи любимых поэтов.
Моя хрестоматия абсолютно субъективна. Абсолютно. Хочется, чтобы хорошие, яркие авторы не забывались, не стирались из стихословской памяти только потому, что перестали комментировать, ставить лайки. А иногда - просто перестали...
Глава 1. Любимые.
Здесь нет телефона
Здесь нет телефона, иначе бы я позвонил.
Зато Старуха сходит с ума, когда я пишу о вас.
Здесь мир удивительным образом втеснился в кайму перил
Оставленных мне как стол, подушка и как матрас.
Это ужасный мир, нанизанный на сотни жал.
Здесь не чувствуешь солнца, воздуха, даже земную твердь.
Мне снилось недавно, что ты сюда приезжал.
Почему-то так и неудосужевшись умереть.
------------------------
в маленькой девочке было все, что нужно красивой женщине.
снежинки на ее пальто утверждали секундный возраст.
руки дрожали, щечки краснели. перебирались встречными
пряди ее волос и звонкий голос.
девочка-странный-взгляд, разношенная минутами
исстрепанная до слез, синяков и кровавых ссадин
она мечтала остаться здесь дорожными перепутьями,
улицей между столичных усадеб.
дальше пойдут слова, сомкнувшиеся в очередности,
как ряд колес, обвивший резиной горло.
главное, говорит она, верить, желать упорно.
остальное, говорит, тонкости.
и как-нибудь не она, другая такая дурочка
выйдет из дома, глаза блеснут по-щенячьи.
и вспомнит, как тоже хотела стать незаметной улочкой
и просто перед его окном маячить
--------------------------------------------
От запаха старых книг он чихает.
Его даже как-то по-своему воротИт.
Он просит еще немного черничного чая
И скромно так трогает воротник.
Мы видемся, кажется, не так часто,
Смотрим в упор бледнеющему ноябрю.
С ним каждое слово рвет буквально на части.
Но я все равно ему что-нибудь говорю
Смеемся, а он, врастающий понемногу,
Держит за руку и трогает за живот...
Когда он уходит, целуемся на дорогу...
Однажды эта дорога куда-нибудь приведет.
Саша 16
Через четыре года завтра
И пусть наше завтра высохшим фломастером нацарапано на запястьях.
Я их бинтую белыми манжетами, и не ведусь на разговоры о вскрытых венах.
На стенах уже совсем иначе смотрится то, что было так невозможно ещё вчера.
Доктор дал таблетку, и сказала, что это на счастье...
Она не знает и части тебя...
Ты, будто маленькая девочка в этой смешной синей шапке.
Запрокинула голову, и смотришь, как метель заблудилась в фонарном столбе.
Перепутались страх и небо, быть с кем-то и быть собой.
И когда через четыре года, я не утону в затопленном лесу,
встреть меня сонной и растрёпанной, в полинявшей домашней пижаме...
встреть...
Юра dizel
Тоскливо
Взял за руку, ведёт по улицам,
захлебнувшимся от дождя,
и на них фонари сутулятся,
мы сутулимся, проходя...
Взял за руку, ведёт, смотри, говорит,
это осень, а это грусть,
привыкай шептать вместо молитв
"я нисколечки не боюсь".
Взял за руку и держит ласково,
и заглядывает в глаза,
а потом вдруг целует наскоро
и срывается на вокзал.
Я стою одна среди осени.
Я нисколечки не боюсь.
Мне не больно. Меня не бросили.
Это осень, а это грусть.
Надо мной фонари, а выше их
небо, серое, как беда...
Ну, бывает, чего там, выживу,
но тоскливо всё это,
м-да...
Света rasvetka
Ариадна рисует клён
Ариадна сидит на окне и рисует клён,
Я стою заколдованной мумией в синей шторе
Во дворе этих клёнов – сонм
«Аська, твой – который?»
Аська дуется, ляпая краской на свой картон.
Я смущён, и согласен, что не узнавать – позорно,
Уверяю, что ловкость художника – ни при чём,
Просто я невнимательный сонный
Поросёнок.
И в лицо не знаком ни с одним пожелтевшим клёном.
Но вину осознал и надеюсь, теперь прощён.
Дался, Аська, тебе этот клён: пол альбома слопал,
Одноног, толстокож,
Если б я так лысел-линял,
Кто меня рисовал бы?
И любовался кто бы?
Аська в комнату прыгнув,
Свалив на ковёр герань,
Шепчет: «Он бесподобный!»
И пальцы сложив биноклем,
Мне на нОс одевает: «Глянь!
Правда красота?»
Я «бинокль» обнимаю и отвечаю:
«Да».
Хм. Алёха с Бурхалы )
42-я улица - Ыйджонбу
Кап. Кап.
Ботинок зачерпнул из лужи,
Будто нарочно
Решил захлебнуться
В предвкушении долгой прогулки
От 42-ой улицы до Ыйджонбу
Кап-кап-кап
Растерзанное пианино
В одном из тех весёлых мест,
Где можно получить драку
Или стакан чего-то пресного
Ведь без гочучжан
Даже джин не имеет вкуса
Для тех, кто на пути
От 42-ой улицы к Ыйджонбу
Кап. Кап. Кап.
Дождь намочил короткие волосы –
Шляпа осталась на барной стойке
Но не беда – добрый дядюшка
Подарит фуражку
А шляпы…
Шляпы нынче не в моде
От 42-ой улицы и до самого Ыйджонбу
Кап…
Вот и вылился день
Остаётся только лечь спать
В квартирке на 42-ой улице,
Чтобы одним туманным утром
Проснуться уже в Ыйджонбу…
Юля Клевер
Аве Мария
Не было у девочки ни марлевой, ни тряпочки,
приходилось ходить голой. Девочка-колокольчик
ела лекала, делала выкройки, пила водку,
икала, когда не хватало копеек на закусь.
Ей не было страшно. Ей не было странно ходить без
одежды. Девочка знала, что может стать женщиной,
если проснется наутро голой под капельницей:
увидит, как вода, как вода... в никуда катится.
Не было у девочки ни девочки, ни тряпочки,
чтобы прикрыться, чтобы спрятаться,
когда к ней пришел Бог.
Ася Notfree
Прибрежное настроение.
Круги на воде, что остались здесь после всплеска,
С гаммой из звуков и запахов, - затихают.
Сплетённая нитью экватора тень Ахиллеса
Всё также незыблема, необитаема..
Море волнуется раз - иллюзорными волнами.
Твой Одиссей, всякий раз уплывая зА море,
Вынужден был восхищаться какими-то Монами
Лизами. И признавать что ты всё же, - самая.
Море волнуется два - неуклюжими красками.
Медленно падай в песок, соглашаясь, что боли нет.
С этого неба тебе приходилось стаскивать
Звёзды. Чтоб сделать браслет и ожог на голени.
Море волнуется три, океан, - как следствие.
Каждая новая кровь под новыми солнцами.
Заказывай на обед Нептуново царствие,
Даже немного больше - двойную порцию.
Море волнуется, и, - невесомо, разово..
Оно быстротечно. А птицы.. А птицы - не море.
Завтра закончится шторм, - никому не рассказывай
Как ты спасла Атлантиду в своих ладонях.
Гуня мой драгоценный
Набросок углем
Осенью дни прозрачны и так легки...
Дым проникает в кровь, и без всякой связи
Черным по белому пишутся не стихи:
Тонкие ниточки древней арабской вязи
Черными птицами падают в мой альбом.
С четкими крыльями, будто края у раны...
Осень гораздо честнее писать углем,
Без киновари, без охры и без шафрана.
У продавшицы цветов с авеню Луиз
Пахнут ладони ирисами и жасмином.
Небо, закинув голову, смотрит ввысь,
Ветер хрипит, поперхнувшись осенним дымом.
Утром за окнами - чайки да воронье...
Осень настойчиво бьется внутри, как строчка
Вязью. И мне не дано дописать ее,
Как не дано расписаться углем...И точка.
Марина ThinRedLine
Это, конечно, не всё, что я тут люблю. Оставлю волшебных стихов и на вторую главу. И на третью. И буду собирать новые стихи в сундук своей благодарной памяти.
)*
Ах да, орфография и пунктуация авторов, как положено, сохранены)
когда-то я тоже такие хрестоматии "сочинял" из своих закладок...
О, мой внимательный читатель,
Слова лишь крылья на ветру!
Один из нас двоих – создатель,
Держащий вымысла строку.
Саш, это ведь очень нормально - уметь беречь хорошее. Хорошие стихи, например)
Сочини свою еще.
ах, какой подарок) правда) замечательная у тебя подборочка из канувших в Лету стишей. А вот особенно тебя благодарю за Алёху с Бурхалы и ещё кое-кого :*
"Диктатура посредственности" ©
____________
Большое спасибо! Вы реализуете мои самые смелые фантазии, при этом значительнее лучше меня. Еще раз спасибо. Очень тщательный отбор. С нетерпением жду продолжения. Вероятна Ваша карта Стихослова заполнит многие белые пятна моего отсутствия.
Ктуша мой Ктуша, как уютно и тепло с тобой)
Ой, Катюш! Ты молодец! Столько авторов разлетелось кто куда , я тоже улетела и забыла о тех, кого читала.