Николай Почтовалов

	Автор: goliard 0

О севере нельзя с прохладцей…

Тепло разумно прячется под снегом

и стылость ветер выдувает в небо,

а нам не надо даже и стараться

жить в своем холоде без мысли,

что солнце не у нас, а где-то,

где не зима, а вечно лето

в высоком небе пледом виснет

и укрывает от ненастий -

от ветра, снега и метелей…

А в наши души… вмерзло счастье!

Ведь вы же этого хотели?

	Автор: goliard 0

Кому-то север - как за пазухой, 
а мне – ворчлив, но... терпко густ... 
Никто не верит, что у лАбуха 
так много - и любви, и чувств....

	Автор: goliard 0

Сегодня оттепель внутри…

вчера – морозец…

Не забывай любить, старик, -

назло угрозе

жить с занавешенным окном

и с паутиной…

Пусть за окном еще темно

и ломит спину…

Но рассветет… теплом согрет, -

начну сначала…

Там, где любовь, там смерти нет, -

есть путь к причалу…

	Автор: goliard 0

     Если бы моя любимая бабушка не стала меня еще в детсадовском возрасте обучать французскому языку, я бы до сих пор не понимал, что этот грассирующий язык – самый любимый мною, за исключением, конечно, русского…

	Автор: goliard 0

На что мне осень золотая,

когда в болотной тишине

Россия слышать не желает,

что я опять, как на войне...

Что замусолили свободу

в угоду жирным "первачам"...

и я кажусь себе уродом,

вот эти строчечки строча...

И, расцарапывая душу,

опять смолчу в который раз...

чтобы баланса не нарушить

грустящих и веселых глаз...

	Автор: goliard 0

Скрипнет дверь: войдет она –

волоокая ундина…

как замедленная мина,

но… не осень, не весна…

Растревожит… верь, не верь, -

голосит душа без меры,

будто снова… на галеры…

Кто-то сверху: пыл умерь.

Подзатихну… Невтерпеж,

ведь молчать – больная тема.

Пусть другие будут немы,

а меня, душа, - тревожь.

	Автор: goliard 0

В потустороннем закулисье
мелькают тени… воздух чист…
Все чаще заползают мысли,
что я в нелепости завис.
Живу, но как-то несерьезно…
Болтали много – быт уныл…
И новый царь – пока не грозный –
в умах и в памяти застыл…
И жду беды… Слезлив отчасти…
Раздумья мучают… Пусты
карманы и… одни напасти,

	Автор: goliard 0

Голос тонкий, одинокий…

рваное межоблачье…

ветер надувает щеки,

стылость – горло обручем…

И в кружении усталом

одинокого листа

ощущение провала –

жизнь весома, но… пуста…

Прошуршу, неспешно вызрев,

каблуком вминая грязь…

В голове – как будто выстрел:

жизнь идет и… удалась!

	Автор: goliard 0

Там в небесах живет

моя печаль…

Она всегда зовет

меня на чай,

И я лечу в ночи…

Куда лечу?..

Печаль всегда молчит…

и я… молчу…  

	Автор: goliard 0

В замочной скважине наверно
увидеть можно, но... нельзя...
Я был и есть комочек нервов -
на мушку кем-то странным взят...
я шел куда-то - неизменно
то напролом, то втихаря. -
завоеватель или пленный,
я шел без устали, но... зря...
Дыханьем осени согретый.
я уплываю тихо вдаль...
В какой же жил, мой друг, стране ты, -
пойму когда-нибудь едва ль...