Души скорбные и нагие.
В неизбежности мелодрамы,
Героини, порой, другие….
Ну, а мне бы мою, родную…
Лишь бы только ее навеки.
Хоть блаженную. Хоть больную.
Лишь бы доброе – в человеке.
И под трелевый звук свирели,
Она будет писать картины,
На оконном стекле пастелью,
Или станет лепить из глины…
Человечков, которые точно,
Оживут. И в соседней школе,