Опубликовано Робер Артуа в Пт, 04/08/2017 - 22:59
За далекой цветущей землею,
У степей равнодушного Дона
Застилало глаза пеленою, —
Здесь последний был бой эскадрона.
Из сражения — в райские кущи,
Уходили, покрытые славой,
И шептали: "Господь Всемогущий,
Пусть умрем мы — жила бы Держава".
В необъятных степях, на просторе.
За Европой, в предгорьях Урала.
Русь Святая — лишь ратное поле,
Русь кровавую дань принимала.
Здесь Корнилов, Дроздовский здесь, Марков,
Не предавшим империю — память,
Триумфально-победную арку,
К сожалению, вам не поставить.
Отступившая белая стая,
Севастополь вас ждал и надежда,
"Здесь немного пусть нас подлатают,
Мы вернемся сильнее, чем прежде".
Не вернетесь — Стамбул и скитания,
Поругание, годы лишений,
Мемуары, Париж, оправдания,
Вас придавит кошмар поражений.
Подпоручик с седым генералом,
Цвет дворянства и мысли гиганты,
Закатилась звезда и упала,
И название вам — эмигранты.
Вечереет. Деревья, рыдая,
Повторяют печальный напев.
Сон вдали от родимого края.
Тьма повисла над Сен-Женевьев.