Кто знал тебя, хотя б по имени,
С кем ты здоровался и говорил.
Всё меньше строп на парашюте,
Всё громче дали говорят.
Однажды ты оглохнешь
И нечем будет рисковать.
Уход ведь так обыден в жизни,
Что строп своих не перечтёшь.
Летишь пока по жизни
И души чьи-то сам несёшь,
Покуда купол жизни
И есть твой парашют.
Пожалуй заголовк и должен быть - 'Парашют'...
О, мой внимательный читатель,
Слова лишь крылья на ветру!
Один из нас двоих – создатель,
Держащий вымысла строку.
Такой образ. Жизнь, как падение из чрева в могилу. На парашюте, который сначала обрастает стропами, а потом они теряются.
А.К.