И не задумается даже...

И не задумается даже,

сметёт, как сор, с лица земли

того, кто мыслью не продажен

и не барахтался в пыли.

В тени от палочки-указки

зароет совесть, будто клад,

хребты согнутся, как салазки,

и к солнцу камни полетят.

Когда б застыл на месте флюгер,

а не вертелся на износ,

я б не тревожился за друга,

под вечер слушая прогноз.

Ночами бродит день вчерашний,

прижав рукою кобуру,

и ветры, слившись в рукопашной,

волками воют на юру.

А я, предчувствий не скрывая,

вхожу в грохочущий завод,

но что таит в себе - не знаю, -

задаром преданный народ.

                               1990 г.