Опубликовано Stichosfera в Вс, 13/11/2016 - 19:03
Этот дом выгнул спину дугой — дым трубой до Луны —
Сыт и спит, налакавшись тугой голубой тишины.
К ночи угомонились ветра и снега улеглись.
Лишь обветренных звёзд мишура да залётная высь.
Дом просторный, хоть пой, хоть пляши, хоть ходи на руках.
Сообщается пустошь души с чернотой чердака.
Петли смазаны у тишины, а в мечтах раздвижных
Навесные неясные сны нереальной весны.
Затуханье дыханья свечи, безучастность икон.
На гвозде мироточат ключи: ночь — распятье веков.
Темнота — перегон, порожняк. Время — вечный транзит.
Серый пепел погасшего дня выдувает, сквозит...
Партитуру напишет мороз к Lacrimosa окна.
В ре-минор, где печаль на износ, дверь не затворена...
А по саду всё бродит вночи боль — маркиза де Сад.
Пульс в минуту сто двадцать стучит, нет бы, чтоб шестьдесят.
Заблудился твой голос во мгле, растворился в тиши...
Как войдёшь — на морозном стекле мне кружок надыши.
Заискрится рассвет, меж портьер первый луч защемив,
На весах высших сфер, светлых вер закачается миг.
И затянется ночи ожог, брызнет свет из окна,
И покатится солнца кружок прямо под ноги к нам...
Этот дом для тебя берегу, жизнь пустив на дрова,
Пока ты подбираешь к замку ключевые слова...