Автор: Ктулху 0 | ||||
Чем чаще Вы делитесь стихами в соцсетях и блогах, тем больше Вас читают!
|
Опубликовано Ктулху в Ср, 06/05/2015 - 10:26
Мой дар - такой же разгильдяй
как я.
Не собранный, не внятный, не уместный.
(и если честно,
втихаря,
надеюсь, что
когда то вместо
него я получу
синицу в небо...
или даже журавля...
в болото!)
кротов когорта
марширует
сквозь мавзолей уснувших слов.
покров защитный ежедневья
скрывает мантию и яд.
я рад, безумен, гениален
(от гениталей до мозгов)
Мой дар стучит по крышам клавиш,
буравит струями реальность,
и в лужах собирает завязь
на зависть
жаждущим стихов...
|
|
»
Вся жизнь - игра!
Вероятно... Игра в бисер.
О, мой внимательный читатель,
Слова лишь крылья на ветру!
Один из нас двоих – создатель,
Держащий вымысла строку.
Мудро. спасибо.
Думаю, у Ковыля самый лучший комментарий.)))))
Я уже был в Раю. Хочется чего-нибудь прямо противоположного.
У Ковыля вообще мало плохих комментариев
Дорогой автор, объясните, пожалуйста, непроницательному читателю:
Ваш дар стучит по крышам клавиш чего?
Буравит реальность струями чего?
Собирает в лужах завязь чего?
Я думало здесь все прозрачно. Крыши клавиши. Поверхность клавиши. Вы придумали много клавишных организмов. Рояль аккордеон компьютер телефон... Стучите по любым. Струями ливня, желчи, лавы. Завязь она и в космосе завязь. Прозрачно. А еще здесь две аллюзии - ступень к отступлению вмятая клавиша поэтому ты скалишься , а вторая - просить у ливня новых строк. Я думаю Вы легко отыщите этого Поэта, хотя Крайзер с таким диагнозом не согласен.... Он имеет свою точку зрения.... Я достаточно хорошо Вас запутало?! Все стало прозрачно?
Дар-разгильдяй. В нем было б мало толку.
Когда бы им не обладало Ктулху
)
В начале было Слово.
Да все мы тут...гм...грешноватые....)
Шан Мырк!
Мой дар - такой же разгильдяй
как я.
не только у вас так))
добрая,но с пулемётом :)
Нет плохого жанра, есть плохое исполнение
Давно я Вас здесь не встречала
И Ваш стихо прочту сначала.
Кроты когортой вдаль идут,
Им нужен к мавзолею путь.
Ваш разгильдяйный дар живуч
С синицей в небе среди туч.
Он всё по клавишам стучит
И даже Муза не молчит.
Твори, пиши - все для души.