Поэты все в душе суицидальны –
Кто дулом, кто петлёй, а кто иглой
Заканчивают жизнь. И нереальны
Попытки примирить себя с собой.
Ранимы и открытые, как дети, -
Солдаты слова, все ушли на фронт,
Перо к штыку ровняя, и в расцвете
Недолгих лет взошли на эшафот.
Кто в сорок, кто-то раньше, кто-то позже,
И, как Христа распяли в тридцать три,
Уходят молодыми. Им, похоже,
Талант сжигает души изнутри!
Суицидальность – вот ярмо поэта,
Отсутствие инстинкта выживать,
Ни пули не боясь, ни пистолета,
Бессмысленно, нелепо умирать!
Видно, Судьба! Смерть выбирает лучших,
А нам, живым, будто немой упрёк:
Их детские, распахнутые души
Глядят на нас между застывших строк!
»
17,19,20 строки править, остальное замечательно.
Каждый, в этой жизни, сам дурак.
Возможно, Алексей, но я, с вашего позволения, оставлю всё так, как есть, ок?
Больничный запах и больничный кафель -
С рождения на мне стоит клеймо:
В пятнадцать лет отец вручил мне скальпель,
В четырнадцать - бумагу и перо!
...все суицидальныыыыыыыыыыыы...наверное я не поэт!
Желаю добра...
Вячеслав, вы меня настораживаете своей орфографией и отсутствием смысла в ваших комментах. Я не знаю, поэт вы или нет, но мой пациент - это точно)
Больничный запах и больничный кафель -
С рождения на мне стоит клеймо:
В пятнадцать лет отец вручил мне скальпель,
В четырнадцать - бумагу и перо!
они преклоняются перед Дарвиным...
О, мой внимательный читатель,
Слова лишь крылья на ветру!
Один из нас двоих – создатель,
Держащий вымысла строку.
Ковыль, я не понял, причём здесь Дарвин, и кто это - ОНИ? Поэты??
Больничный запах и больничный кафель -
С рождения на мне стоит клеймо:
В пятнадцать лет отец вручил мне скальпель,
В четырнадцать - бумагу и перо!