Опубликовано yuriy в Чт, 22/10/2015 - 12:58
Уходит ночь,
сокрыв лицо плащом,
как переулком Балха Заратустра.
И весел я,
и, отчего-то, грустно
немного мне.
За стылый окоём
скользят полночных бдений вереницы…
Но пишет краски, запахи и лица
густым мазком, от детского плеча,
вихрастый Феб...
И грудь от ветра рвется,
и ни причин, ни сил не остаётся
собрать в единый лист обрывки сна…
Моя сорок четвёртая весна -
лишь ты одна сегодня мне порукой!
Неразделённой радостью и мукой
из тонких рук скитальца напои;
пусть ветреные шалости твои
проникнут в кровь
горячим, сладким ядом…
Солжет бокал. Подобно Митридату
я к этим «шалостям» привык давно.
И лишь горчит игристое вино
на языке вчерашнего повесы.
И близок час.
И вспенивают весла
Понтийскую лазоревую синь…
И в ножнах меч
у пояса висит.
22 октября 2015
Прикрепленное изображение:
»
О, как... :о)
...добрая внутри...
Алла,здравствуйте!Рад видеть,вы не поверите.Простите,непростительно редко здесь появляюсь.Впрочем,не только здесь.Хандра затянулась....)
Ах,какая же,право,тоска:в человеке искать Бесконечность!
И терзать благозвучный минор, задыхаясь в казённой петле.
Но,вонзается в небо строка,заставляя угрюмую Вечность
Обратить на мгновенье свой взор к вопиющей от боли Земле.