Опубликовано gipsylilya в Вс, 13/04/2014 - 21:47
Сделаю тысячу белых птиц, пускай летают,
ищут пепел моих ресниц бумажной стаей,
где-нибудь на широком острове, ближе к гнезду.
Птицам высмотреть его просто, они легко найдут –
на берегу залива.
Там, где море само себе снится.
(Но – берегитесь, птицы, чёрного ливня.)
Руки не помнят, как были смуглы. В палате душно.
Там, на острове, играл малыш – и бросил игрушку.
Там, на острове, тени спят, у каждой по имени.
Дрогнет город, брошен и смят. Тянутся птицы клиньями
над синевой залива.
Там, где море само себе снится.
(Бойтесь, птицы, чёрного ливня.)
Сделаю тысячу белых птиц – лёгких, без перьев.
Новый клин пускай полетит вдогонку за первым.
Мне не надо волос моих – пусть поищут краски,
её должно и немножко хватить для крови Садако Сасаки,
мёртвой, как воды залива
от чёрного ливня.
Хотите меня порадовать?
Дайте тетрадок.
Лилит, удивительно...И как всегда, Вы находите особую замечательную форму подачи для таких пронзительных сюжетов!
Читатель мой, не расслабляйся!