Опубликовано captain в Вс, 28/12/2014 - 02:32
Ночь разрезает скальпель молний,
Пуская вдоволь кровь дождя.
Он вену речки переполнит,
Чтобы насытилась земля.
Внизу бредёт в плаще фигура,
Гротескно мощный силуэт.
Произведение хирурга,
Шрам на лице как пируэт.
Больного плод воображенья,
Ведь Франкенштейн его отец.
Не знает страха и сомненья,
Оживший из кусков мертвец.
А на верху хирург небесный,
Всё продолжает бушевать.
Так словно бы в порыве мести,
За то, что смерть мог обуздать.
В бреду гордыни или страсти,
Раскрыл случайно он секрет.
Теперь страшнее нет напасти,
Чем полумертвый пациент.
»
у хирурга небесного только такой скальпель, другим не дано.
Виктор Бормотов
Спасибо за визит. Хирург небесный на все руки мастер. :)
Хичкоком повеяло...+!
Спасибо vera nik, за Ваш визит,
Был вечер и наверное магнит.
Который закрепился на Луне,
Расширил всё сознание во мне.
И под влиянием невидимых лучей,
Сошлись углы всех призм и всех огней.
Что породили лишь сомнение в судьбе,
И Франкенштейн привиделся вдруг мне.
:)
Ночью в чёрном плаще приходил Франкенштейн.
(Говорят, что похож на солиста Рамштайн)
В начале было Слово.
Нет Франкенштейн был не гурман,
Тем более совсем не меломан.
Любил он анатомию, а хлеб,
С водой проточной кушал на обед.
:)
В первом катрене 4-я строка, может заменить-вождя....