Листая прежние передовицы,
Газетных миллионных тиражей,
Там типажи под позолотой,
Но дёготь мёртвенной водой,
Точит из всех щелей,
На вновь открытые страницы,
В квартирах связанных с войной.
Конечно там свои же есть герои,
Портреты чьи на обрамленье,
Но их чернили краской,
С трибун пульсирующих вестей.
Но обломались краски,
На преломленье,
На призмах,
Гарцующих их перемен.
К вершинам часто подступает,
С подвалов яд крысиный,
А мы свой взор,
Туда же направляем,
И ждём с вершин,
Теплейших к нам лучей.
